El patrio frondoso poblado de libélulas despide el dulce amargo de la jacaranda y el hueledenoche, la savia resbala atrapando 32 mozquitos, así no le doy uso al mosquitero: es obvio que llueve y que llueve de noche, llueve la espesa dulzura, la tristeza descolorida de la noche templa el foco lunar, el has lunar, el hazme sentir la luna sobre mí, sobre los hombros: húmeda, sobre la noche, amor mío, encallada espero ardiente un par de labios, los tuyos, sedientos de mí que también lluvia: tibia y descubierta, un candor insomnre bajo mi vientre te espera. 11
Y es el saber que no existo lo que me atormenta, que he gastado los senderos de esta vida sin dejar huella alguna. Abismo infinito del no ser, que se abre ante mí y ni siquiera tengo la valentía para arrojarme a él.
Ya no sé si en verdad te tuve alguna vez, la soledad se me hace eterna, llego a pensar que tu risa, tu voz, tus labios son sólo productos de mi mente enfermiza.
Y sin embargo te espero................ 12
Te espero, te sueño, te imagino pero no durmiendo sobre almohadas diferentes.
Sufrí tanto las pequeñas muertes de las partidas, de los desencuentros, de los teléfonos mudos. Llueve y camino hacia el bar donde alguna vez de conocí. Te busco entre las mesas entre el espeso humo del tabaco. Creo verte, me acerco y es sólo otro espejismo de mi mente.
Pero no es mi mente la que me lleva a buscarte en los lugares mas recónditos, es mi corazón, no es mi sexo el que quiere encontrarte recostado en mi almohada, es mi corazón, es este amor que juro no nunca más volveré a sentir.
¡Cómo cambiar amor a este amor! Cómo cambiar lo conocido, lo cotidiano, el entendernos con un simple gesto. Cómo no extrañar el entregar y el recibir cuando sólo el amor y nada más es la recompensa. Cómo no extrañar tu rostro frente a mí cada mañana, cómo no extrañar si aun eres el aire que respiro.
Llueve, y ni estas gotas de agua pueden llevarse tu aroma impregnado en cada palmo de mi piel. Llueve ... 13
En realidad yo no quería empujarte por las escaleras. Nunca se me había ocurrido, jamas en la vida. Pero no sé; debo dejar las pastillas y el alcohol; me atormentan, sacuden mí mente de aqui para alla; juegan conmigo, eso es lo que hacen. Sé que estas ahí. Más alla, en un túnel oscuro o en un envidiado paraíso, pero estás, sé que estás y me escuchas. 14
Saber en donde estás y como estás quisiera, si tienes alas y puedes tu volar quisiera que me cuentes de tus días y tus noches sin luna.
Saber en donde estás y como estás quisiera que me recibas cuando parta y me lleves en tus alas a volar por las estrellas llenas de luz.
Seguí caminando bajo la lluvia, me pregunto si lluve donde estás, si los días y las noches se suceden, si el rocío humedece tu alma como mi llanto la mía.
Regreso a casa, la nuestra, pongo a calentar agua y prendo los leños, hace frío. Me desnudo y envuelvo mi cuerpo en una manta. Estoy temblando y necesito tus brazos, que me cobijen, que me protejan entre trueno y trueno.
Pongo música, siempre te gustó Beethoven, muelo los granos de café, siempre te gustó amargo, siempre te gustó sentir el verdadero sabor de las cosas.
Levanto la persiana, para que veas que estoy, que no me he ido, que aun te espero.
Saboreo el café junto a los leños mientras te recuerdo en las fotos del último verano. ¡Qué distante me parece! Tomo unas de tus fotos contra mí pecho cuando un relámpago ilumina todo el ambiente. Salí corriendo nuevamente bajo la lluvia desnuda, tapada con la manta. La luz quedó prendida, la persiana abierta, y el aroma de café impregnando el cuarto... 15

Llueve.
A lo lejos un coche frena bruscamente.
El chirrido agrio y un aullido lastimero se cuelan por la ventana abierta.
Llueve...
A lo lejos alguien canta.
Chuang-tse,tras soñar ser un gato que volaba como una mariposa, se acerca y mece mis cabellos llevándose un dedo a los labios...
Chssss
"A lo lejos, alguien canta, a lo lejos..." 16
Y esa voz, se parece tanto a la tuya, esa que me hacia viajar hacia un increíble mundo de sueños, en donde siempre éramos felices. La lluvia me moja y con sus gotas me hace volver a la realidad, ya no estás, te maté, sin quererlo pero lo hize, cuanto dolor hay en mi alma, cuanto llanto desando salir. Te quise mucho, y de tanto hacerlo, debí matarte, arrojarte por esas escaleras, y dejar las maletas al lado de tu cuepo sin vida, te ibas de mi vida sin intención de volver, y no quería que eso pasara, preferí matartre a vivir con la idea de que en los brazos de ella estabas durmiendo esta noche y todas las demás. 17

Entonces ella recordó los primeros cuentos. Sí todo estaba ya escrito desde entonces. Desde aquella fría esquina de Humdolt y Padilla, o en aquella página en la que Ernesto, salía con su traje de lino blanco, para encontrar a Olvido bajo la luz de una farola. Y ella, dolida y arrebatada tomaba un taxi..
" La noche de la Oruga"...
Chisss...le dice de nuevo Chuang-tse...es un viejo cuento. Hace ya más de un año que comenzó...¿ a quién puede importarle que una mujer se empolve la mejilla en la trasera de un taxi..? ¿Crees que alguien mirará en la lista de cuentos para saberlo?
Shsss.....Calla, si alguien te oyera!!! 18
"Si... el sonido de oruga famélica serpenteando como un trance, repitiendo un nombre, el tuyo, el tu-yo, tu, yo, tu y yo, ah... ritmos vagos, artilugios de reptil sofisticado que lanza palabras escupidas, semimorfas en tránsito espiralado, vocablos itifálicos que tajean los oídos como quien quiere la cosa, como si estuviesen al tanto de las lejanías inalcanzables, que se vuelven sobre sí mismas, temblorosas como un espejo enfermo de hipotermia, para chillar la sentencia exacta del ser humano bajo la lluvia:
"¡Quiero escuchar su nombre, pero el hombre no tiene nombre, tiene hambre..." 19

" ¿Cómo se llama el nombre?
Un color como un ataúd, una trasparencia que no atravesarás.
¿ Y cómo es posible no saber tanto?"

Releo las palabras de Alejandra para Marie-Jeanne Noirot. "En Un antiguo Otoño", la Pizarnik desbroza corolas de misterios al leve soplo de su hambre.
Hambre de infinito.
¿ Hasta cuándo esta lluvia incansable? 20
Pensandolo bien, la lluvia me resulta un poco mágica, confortante y dócil. Lava mis ojos y limpia mis horribles ojeras moradas como por puñetazos. Si, los puñetazos que me dan las horas, el cansancio y el vigor de las gotas expulsadas del cielo negro y quebrantado por inumerables rayos que desembocan frente a mí. Las aceras se colman de charcos de agua. Mis pies helados y completamente mojados me dan una sensación extraña, desagradable. De pronto mi mente se oscrurece, mejor dicho, todo en derredor; aparece tu rostro, pulcro y jovial. Pareciera que la muerte te haya sentado bien; despues de todo, hurgando a fondo mi consciencia, la tenes bien merecida, eras más borracho que yo. 21
medito,vuelvo a meditar,siento tan cerca esta lluvia interminable, me penetra hasta el último lugar de mi ser.en este hondo y profundo encuentro conmigo,a través de tí, lluvia insaciable,es que descubro lo diminuto de mi existencia,lo miserable de mi mundo cotidiano,ligero a veces,intrascendene otros. La música que de ti se desprende,me aliviana el alma,me acerca a una espiritualidad casi perdida; sigo escuchándote y mis ojos se elevan a la luz que deja una nube traviesa. ¿Será acaso la puerta abierta a una experiencia divina? 22

Nocturno: después de la lluvia. 23
y la lluvia para...despues de varios dias,para...
Volteo rapido hacia arriba y veo que ya nada cae...que ya no estas aqui, que puede ser que te haya olvidado...
Estoy en la calle, aun huele a tierra mojada y la gente camina con cuidado para no mojarse la ropa con los charcos que dejo la lluvia...yo camino con cuidado para no mojarme de ti. 24
"Que tiempo del carajo", pienso, por no decir, que tristeza infinita... 25
Y bueno, ¿por qué no decir tristeza infinita, dolor consumado, savia envuelta y desastroza, vida de la fregada, nos come la tristeza y el mundo me traga a bocanadas? ¿Por qué no? Si ya me encarecio la vida y definitivamente valgo menos muerta.
Otro definitivo: jamás he matado a nadie. El bastardo se largó. Sólo. Sin la puta que creo que se lo llevó. A esa mujer la he inventado por cubrir el asco que siento por Alberto: me dejó por un hombre. Me dejó hace ya 20 años y aun no puedo controlar la furia que, bajo la lluvia, me envuelve. Me llueve y evaporo el coraje que aun siento: quise lanzarlo escaleras abajo, escaleras arriba. Quise ahogarlo con café, con una sábana... se ha ido y estoy sola. Tremendamente sola. 26
Y aqui estoy, de vuelta al cuarto. La lluvia creo que seguira, pero mi dia
de descanso termino. Tengo que volver a mi oficio, viejo oficio como el de
Celestina (esto va para los que creen que leo literatura barata), si hasta
se que es de Rojas, y tambien se que fue el primer libro de habla espana o
al menos eso creo.
Todos me dicen La Mary. No cobro caro, claro todo depende de que pretendan.
Asi, estoy bien, no necesito el amor de Neruda, ni la dulcura de Poe. Todo
me dio asco, la vida se me dio vuelta. Y mis infantes sueños de formar una
hermosa familia se evaporaron. 27
Estoy desesperada. Tu ausencia colma todos los espacios de mi vida. Te extraño, te odio, te odio tanto que te extraño.
Estos veinte años los he pasado matándote, poco a poco, con dolor. Te he tirado escaleras abajo más de doscientas veces, te he clavado tijeras, cuchillos, tenedores. Te he envenenado tu café amargo, te he ahogado con la almoahada. Te he matado de todas las formas posibles, y eso aumentó mi odio.
Todas las noches te mato y a la mañana siguiente renaces, igual, distinto, distante.
Necesito encontrarte, necesito dejar de buscarte. Tengo miedo de encontrarte, tengo miedo de dejar de buscarte. Te mato todas las noches y sufro contigo, me muero contigo.
Llueve, y pienso que no es más que tu llanto pidiéndome volver.
Necesito encontrarte, necesito encontrarte. 28
Trabajo de tercera, no de pupila (esto va para los que dicen que leen lo que no leen). Pero estoy trastornada, el tipo ese ¿porque cómo llamarlo? me arruinó la vida. Ni yo me lo creo: nadie le arruina la vida a nadie que no esté programada para que se lo hagan. Esta ha sido la excusa del fracaso, la excusa para vivir quejándome de todo. Soy una madame, vivo del trabajo de quienes ponen el cuerpo, y yo no le pongo el cuerpo a nada. Soy un espejismo. Miento esta soledad. Cualquiera puede darse cuenta. Y quiero que siga lloviendo, que el día siga siendo gris. Energúmena, bastarda yo.
Nocturno: entonces la garúa. 29
Ya sé, los mensajes son recíprocos, yo también necesito hablarte, necesito darte alguna señal de que existes aún en mí. Ahora estoy sola; pero fijate, hay dos platos en la mesa, y cubiertos; y más aqui, enfrente, tu copa sagrada, mírala: limpia, suave y con vino. Ya sé, vos haces lo que podes, lo intuyo y hasta lo descubro. Por las noches cedes las cortinas y me cobijas... 30
Paso días pensando en lo que has de decir tú desde donde estás...Acaso te ríes de mis intentos cotidianos?
Esto es lo mejor que puedo hacer...no sé más...no puedo ir mas allá...y no me queda nada más que quedarme aquí...pensando si debo subir la cuota...no me caerían mal unos pesos más...
Dormiré un poco... 31
Por momentos quisiera encontrarte con el fulano por el cual me cambiaste.
Nunca me quedo muy en claro cual seria el rol que desempeñarias, siempre
alguien la pone y el otro se deja. Habras cambiado? o seguiras siendo tan
masculino como siempre?
Siempre me pregunte por que. Nunca tuve respuesta. Creo que te busco solo
para que me contestes.Con que ligereza puede embaucarse el corazon ajeno
que en este caso es el mio!.Como me gustaria que se penaran las heridas
causadas al corazon, pero en este pais latino todos los corruptos estan
sueltos. Si ese es tu adjetivo: eres corrupto, me estafaste y me arrojaste
a la mala vida.
32
¡Pero Dios! ¿qué digo? paso de Celestina a María Magdalena. No me extrañaría ver el nombre Bovary sobre el marco, incluso creo que, de seguir así, vendería Camelias a Grenouille para que preparase el perfume de mi vida la essenca absolue de mi persona.
Bobalicadas de la menopausia que me aqueja. No soy prostituta, pero confieso que hoy, esta noche, antes que anochezca, bajo la lluvia y el amanecer, necesito un hombre de verdad, boludo a la mezicana y de zapato grande, que grite y patea, que me haga suya sobre la dichosa manta y sobre el suelo, ¿alguien se atreve? 33
Oscurecia ya. Llovia. Se efundo en ajustados pantalones de cuero. Arrojo el
sosten al lavadero y se puso aquella musculosa de jersey que tan bien le
demarcaba los senos.
Camino hacia el parque y se paseo moviendo el trasero. Nunca supo si aquel
que se le acerco era mexicano o porteño, pero el zapato era bien grande.
La pergola junto al lago se sacudio toda la noche. Al amanecer volvio a su
cuarto. Se sentia liviana y satisfecha. Le dio apetito y puso unos huevos en
el sarten. La lluvia se confundia con el ruido de la fritura. 34
O Vivecersa, la fritura con la lluvia. 35
Las papas, con el ruido de la lluvia, la dejaron inmóvil por un monento. Tomó el repasador blanco con dibujos de patitos amarillos que había comprado hacía unos meses en un remate, y limpiándose un poco de dulce de leche que le había quedado desde el día anterior, ahora casi duro, petrificado, pensó: 36
que algunas personas osaban meterle mano sin haber repasado los últimos 35 capítulos de su vida.
Penosamente decidió seguir bajo la lluvia humeante: el experimento para llamar imbéciles había funcionado. Todos aran bajo su gazapo, pero sólo algunos entienden el sentido total de mi vida. No quiero caer en la situación de que nadie me comprenda: no soy una incomprendida, ni mucho menos; pero alguien debe tomarse la molestia de sentarse y charlar un poco conmigo.
Ahora llueve más fuerte y Shakira toca la radio: yo sí preparó café, me baño los domingos, entiendo de futbol, el river, el river... pero ella, Shakira, tiene 22, y el imbécil de mi marido se largó con uno de 19, que ahora debe tener 39. 37
Se miro al vidrio empañado por la lluvia, la verdad que no se veia nada
parecida a Shakira, hasta se sintio ridicula en sus pantalones de cuero
y la musculosa de Jersey.-- Bueno -- penso-- yo tengo mas experiencia de
vida que ella, bien o mal he vivido, equivocada o no, con sinsabores pero
tambien con muchos buenos sabores --
Hunto el pan en los huevos, y siguio pensando. Quizas deberia aceptar la
propuesta de casamiento de Manucho, el verdulero. Es una buena persona, y
tendria alguien con quien compartir el resto de mi vida, alguien con quien
saciar noches de calentura como la de hoy, sin necesidad de largarme a
buscar consuelo como una leona por el parque.
Se sirvio un vaso de vino, y siguio pensando. Que mierda! que mierda me voy
a casar, para que?, a la edad de Manucho la prostata ya debe funcionar mal
y yo me pasare la vida lavando calzones meados. No!! no pienso cambiar mi
independencia para ocupar el trono de la fregadera!!
Siguia lloviendo, no habia miras que despejara, se sirvio otro vaso de vino,
luego se recosto y durmio. 38
Hasta que le despertó un llanto. ¿ O era un anuncio de vértigo?
Pinchó en el cuento vértigo, para poder saber por dónde entrar a esa puerta de los enigmas del tiempo... Más tiempo..Más arena...eso era todo lo que ella sacó de aquella pirámide.
No fue un mal cambio. 39
Siguió leyendo el cuento Vertigo.
-"A que imbécil se le ocurre hablar de la cancion "Macarena" en un cuento como este?"- Se preguntó. Hizo su contribucion al cuento Escribiendo lo siguiente: "Dios Mio, Dios Mio, ¿Porque? - Dijo Macarena en la oscuridad...", Pero ella sabia que la plegaria de Macarena , era la suya propia:

¿Porque, Dios Mio, porque? 40
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N. DEL T.: La intromisión intertextual arriba notada no hace mucha referencia al cuento "Vértigo", escrito por el mismo autor, sino que intenta desviar la mirada del lector con intenciones poco obvias, incluso deshonestas. Cuando J.L. Borja redactó este texto, ya no gozaba de sus plenas facultades mentales. El cuento de Vértigo jamás fue escrito por el, aunque su difunta esposa, al publicar la obra póstuma, incluyó el cuento "Vértigo" (escrito por un amante de ella) como si fuese de Borja.
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El vertigo se extendio por todo. Vertigo es miedo, sensacion de inseguridad
En este caso fue contagioso, salto de un lado a otro. La inseguridad de
poder plasmar con las propias palabras los sentimientos de uno. Y hablo de
los mas internos, aunque no nos gusten, aunque nos den verguenza. Pero es
valentia el poder hacerlo. Muchos son tan cobardes que ni si quiera pueden
comunicarse consigomismos, como pretender entonces comunicarse con el otro!
Si ni siquiera tienen los cojones de tomarse un vaso de vino atras del otro
y luego seguir adelante.
Ya no importa que paso despues del vaso de vino, quizas haya muerto por el
virus del vertigo. Que pena me hubiera gustado saber que ocurrio con su
vida, me hubiera gustado saber si por fin dejo de llover.

Ernesto, danos otro titulo, danos la posibilidad de seguir soñando.

FIN 42
Pues no hay fin, señores, sólo hay principio,o principios.
A lo mejor, por que yo jamás he puesto un título ni he puesto un fin, ni he dejado de leer, ni tampoco, tampoco, me he dejado llevar por las cruces de navajas
Todo el que canta, canta?
Todo el que escribe escribe?
Y qué carajo escribe?
Quién nos ha escrito?
Para eso...hay que leer, leer mucho, y abrir los ojos.
" Córrele al optometrista, me decían en una pirámide..." y esta mañana, cuando veía las lentillas de un laboratorio, me encuentro que son oftalmólogos.
De esos, que "te abren los ojos "
Pero fíjese, que aquí en Madrid....Sólo llueve.
Creo que es por un gitano de pura raza, que se nos ha ido en un galope, esta noche, a las seis de la mañana...
" Adeudo de Llanto"-....Cualquier día de estos..les suena, o resuena, o simplemente les abre las orejas y los oídos.
Se me ha ido en un galope mi gitano...
¿ calmamos las aguas?
(yo tengo tantos años por delante, que me va a dar tiempo....a que esto pegue un vuelco de vértigo...sí.
Convocado quedó el banquete de culpables.
Pero, tal vez, "tal vez quede desierto, como los buenos premios literarios...."
Arena, para dar y tomar....hasta sé cuanto tiempo...jajaja
Se lo avisaban las hormigas...el oleaje de la vida...
Nos sentamos?
Menuda cola esta mañana aquí en correos, una cola de cuidado. Y con lo del torno, menudo lío...menudo, pero menudo lío....que tenían allí armado.
Total, que para recibir, había que irse a otra ventana. Y qué me encuentro?
Pues al torpe, acusado injustamente, de un delito contra la hacienda por darse de alta como comerciante?
Calla Maldoror, que al escarabajo, o al Pelícano, de momento seguimos sujetándoles, que son novillos buenos esta vez, que sí..que esta es la última.

Es la hora de un principio que no siga el " curso del río ", la espiral beoda que avance en el tiempo y cambie el surco.
43
EN REALIDAD NO PUEDO SEGUIR CON LA HISTORIA, PORQUE ES BUENA TAL COMO ESTA, ADMIRO A AQUELLOS QUE TIENEN TANTA IMAGINACION, TAN BRILLANTE COMO PARA CONTINUAR ESTOS CUENTOS, TIENEN MIS FELICITACIONES!!!!
NO PAREN NUNCA... 44
¿y quién sigue? ¿cómo seguirle el cuento al cuento? Un caballo, mi reino por un caballo. Y le dieron el caballo y se quedó con el reino.
Inicio. Punto Final. Coma, punto y coma, comillas, comillas francesas, acento, acento diacrítico, apaisado y prosódico. Tilde, vírgulas literarias y manifestaciones sobre Reforma, Sullivan y la muerte temprana de Jacobo.
Otro ejemplo: vine a Literatura.Org porque me dijeron que aquí vivía el webmaster: un tal Ernesto.
Cualquier patología, letra o palabra sirve para recrear, contar, piratear, inventar o disimular una historia, Gabriela. Cualquier cosa.
El vértigo, como dolencia ancestral ante los sitios altos, no sólo se da en relación con la distancia entre uno y el centro del planeta, sino entre la relación con uno y el resto del universo: perdamosle el vértigo a la escritura, que es el único paravoroso.
No sé el resto, pero esto para mí es el

FIN DEL CUENTO. 45
Matar a la que mata...matarla dejándola sola, más sola de lo que estaba al principio del cuento...Sin hombres que se atrevan a darle forma a sus noches...el vértigo viene de sus creadores. 46