Pero aquí estoy, mañana tengo otro partido, y he de pensar que hacer. Cierto es que merezco estar en el banquillo, y no pisar la cancha. Jugué de pena, y eso no tiene remedio. Ya lo dijo en el entrenador:
- Lo siento Cacho, has hecho un partido pésimo. Chuparás banquillo el próximo. A no ser...
Le miré con cara de desconcierto.
- Tú sabes,...tampoco te costaría tanto. Además, él no se va a enterar...
Traicionar a un amigo, por tocar la pelota. Un asco. Aunque realmente, tampoco era una traición tan seria. Y como había dicho el mister, él, nunca se iba a enterar...
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Bueno, hice de tripas corazón y recibí eso en mis manos. Sé que me produjo una sensación de terrible asco y un mareo bochornoso se apoderó de mi cuerpo. A pesar de que mis rodillas temblaban como cuando tengo que patear un penal, me llené de fuerzas y por fin abrí... el libro que el entrenador me había entregado. ¡Qué sensación extraña la de tener entre mis manos a un objeto como ése! Mi vida, a partir de ese momento ya no fue la misma. Tener que leer, o casi deletrear, a un señor como Henri Bergson era algo que no estaba en mis planes. Sin embargo, me dediqué, sin que nadie lo supiera, a descifrar los misterios de la memoria y el olvido. Después le siguió el turno a ese tal de William James, pero eso es algo que merece una larga explicación. Bueno, con él aprendí que 11
debía dejar de pensar en todas esas estupideces y dedicarme a lo que realmente debía hacer frente.
-Bueno macho, cinco minutos antes del pitazo inicial, antes de salir del vestuario, cuando todos...
-Sí, cuando todos tomamos del termo naranja que nos alcanza Felipe
-Sí, metele esta jeringa por el costado, justo antes de que beba el elixir deportivo, que al mezclarse con la substancia ésta, me vas entendiendo?...
-Le va a agarrar una cagadera de los mil demonios...
-Justo antes de hacer rodar la balón.
Y, era una hijaputez, pero al fin de cuentas, ¿quién no hizo una cosa así alguna vez? ¿Quién podía juzgarme? 12
Maldita inyección. Maldigo el momento en que acepté meterme en este plan de inmundas intenciones. Yo solo quería jugar, nada más me importaba. Necesitaba sentir el césped debajo de mis pies, la pelota besándome el empeine, la gente gritando... No quería matarlo, no sabía, quería jugar... 13
pero me costó caro, más caro que la vez anterior. Ahora sigo en el banquillo, pero esta vez detrás de las rejas, pensando en Marcela y en los nenes, que deben estar grandes ya. Hace tiempo que Marcela no los trae, hace tiempo que terminé de matar su corazón marchito. Ahora sólo siento debajo de mis pies el frío cemento de esta jaula que no sólo me ha privado la libertad, no, eso es lo de menos, me ha descuartizado los sueños 14
La jaulas guardan pájaros, las perreras perros, las cárceles personas.. ¿ Dónde guardar mi errática jugada ? Si no pudo descansar entre redes cual calamares contentos, nunca encontrará lugar donde descansar. No solo eso, tampoco un encierro. Pero penso:
- Los dias, pasan. El destino también? Y al fin pudo dormir..
Entre sueños multicolor recordo dos o tres rivales de antiguos cotejos. Al manguerra y al manchado. Manguera era buen jugador, pero un desastre en la convivincia. Los compañeros de equipo lo apodaron asi por lo amplio de asunto.
Manchado tenia un herpes en la cara que de vez en cuando no lo dejaba mirar la jugada. 15
Manguera duerme con cincuenta-dos mujeres y les da herpes tambien. Pero, esta consado y viaja a los Estados Unidos para ensenar espanol en la universidad de Penn State. Le gusta eschuchar a la musica de Jon Secada, su favorito. Despues vuelve al espana para vivir con su familia y para darle herpes a mas mujeres y tambien ovejas cuando esta aburrido. El vive en soledad, con solomente sus ovejas. 16
Dos días después, justo un 28 de febrero, que por supuesto dentro de cuatro años no recordaría, sucedió algo que durante toda la tarde lo mantuvo dubitativo: la muerte de un compañero. Recordó a Schubert, muerto tristemente en la cárcel debido a la sífilis contraída. Pero era la enfermedad lo que menos le preocupaba, si no la ausencia de su amigo; con él había cuestionado la presencia de las mujeres en sus vidas, pero no como el placer corporal que suelen dar, más bien como la extraña presencia benévola que sugestiona día con día a los más astutos pensamientos masculinos.
Era un hombre epistolar, carecía de habilidad de discurso, por ello prefería satisfacer toda inquietud mediante las palabras que se le ocurrieran, principalmente dirigidas a mujeres, aún más a prostitutas de las que pensaba le hacían más falta para mitigar su soledad. 17
-Hoy, no quero ser mas una imitacion del Pibe Balderrama .
-Malorie.-Dile al capi; si llama -Que estoy cometiendo un acto de autodefinicion.
-No volvere ha usar esas largas y enrredadas imitaciones,propías de cualquier
meduza barata.
Sere ante todas las cosas un hombre de futbol que rememore las grandes epopeyas
de Pele .
Tu seras el norte el pricipio y el fin de todas mis acciones.
Cuando te conoci vi en tus ojos la magia del verdadero amor ; aunque estuvieramos
cobijados en aquel amplio salon de hospital.-no,se si lo ilogico del lugar fue
lo que motivo esa suerte de sensacion que produce el contacto visual ante
una maravilla de la naturaleza.
No quiero mas mujeres estentorias y anodinas.Mujeres de apocrifas caricias de esas que pululan en hoteles sordidos .
Hoy aqui y ahora solo quiero que me demuestre lo que piensas sobre mi y mis ideas
-Dime, orquidea radiante.
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La mariposa errática se posa en una orquidea durante un segundo, antes de volver al templo. Una oveja furiosa, se come la orquidea. El pastor de idiomas cultiva mujeres herpéticas, y las encierra en jaulas de perros...

Menuda cagada. ¡Fué la leche!. Todavía recuerdo la reacción de juerga del público, cuando Manchado, (nombre premonitorio), tirado en la hierba suplicaba la ayuda de un camillero para retirarlo de la cancha.
Retorcido por el espasmo producido por la inyección, sus tripas se soltaron provocando una incontenible cagalera. Pensaba el pobre idiota que el público no se había dado cuenta, y quería salir del campo sin ponerse en pie, fingiendo un calabre.
Manguera, por ayudarlo, lo levantó dejando al descubierto el pantalón blanco completamente plagado de mierda, y siendo la primera víctima del hedor insoportable que expelía el nuevo Pelé, no tuvo más remedio que darle un empujón y apartarlo.
Bueno, tal vez exageró un poco los movimientos tapandose la nariz, y sí...es cierto que tirarse al suelo, y empezar a reírse a carcajadas, no fue un síntoma de compañerismo deportivo...
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Entre todo lo que aprendí, también hay algo de gastronomía asturiana, ahí van estos ejemplos:
Ablanes: avellanas.
Amasueles: almejas.
Andariques (piañes): nécoras.
Andoya: para algunos, lomo de cerdo adobado, embutido y curado. Sin embargo, la propia palabra hace pensar en cualquier caso en carnes embutidas en el estómago del cerdo: un butiellu con el contenido de un chosco e incluso de una morcilla.
Arbeyos: guisantes.
Bollos preñaos: pequeños panes cocidos con un chorizo en su interior.
Boroña (mestura): el antiguo pan de paíz, sustento básico de otros tiempos.
Bugre (llocántaru): bogavante.
Butiellu: similar al botillo berciano y al botelo gallego, que aparece en los concejos colindantes con esas regiones. En estómago de cerdo se embuten carnes inferiores del mismo animal, adheridas a huesos, adobadas y curadas.
Carajitos (del Profesor): galletas de avellana, típicas de Salas, festejadas por el nobel Cela.
Carbayones: pasteles de almendra típicas de Oviedo y bautizados con el nombre con que se conoce popularmente a los ovetenses.
Carne gobernada: carne de ternera guisada, típica del chigre y muy extendida por toda la región.
Casadielles (bollinas): especia de empanadillas dulces, rellenas de nuez molida y anís, parientes de los fardalejos riojanos.
Chigre: la tasca astur, especializada en sidra.
Chopa (xáragu): pez marino que se corresponde más o menos con el sargo.
Chosco: embutido curado, típico de algunos concejos del occidente interior (Tinero, Salas, Cangas...), emparentado con los morcones sureños. En otros concejos lo denominan xuan. La lengua y el lomo de cerdo, troceados y adobados, son su ingrediente principal.
Compango (chichu): componentes cárnicos de fabadas, potes y cocidos.
Culín, culete: la cantidad de sidra que se escancia cada vez en el amplio vaso para los que comparten la bebida.
Emberzaos: picadillo de cebolla, harina de maíz, grasa y sangre de cerdo, envuelto en hojas de berza y cocido dentro de los potes. Se conocen también como probes y son característicos de algunos concejos de oriente. En Llanes no van envueltos y se conocen como bollas.
Espicha: fiesta tradicional que se celebra en los lagares de sidra, donde ésta corre en abundancia desde los toneles, acompañada de variado tapeo.
Fabes: las judías blancas exclusivas de la región e ingrediente principal de la fabada.
Fariñona: embutido típico de la costa central –Carreño en especial- y de la misma familia de los emberzaos.
Fréjoles: denominación asturiana para las judías verdes planas.
Frixuelos (freixolos, fayuela): postre típico de carnaval, de la misma familia que las hojuelas castellanas, las crepes bretonas y los freixós o filloas gallegas. Cuando llevaban sangre de cerdo –algo ya casi perdido- se denominaban fiyelas o figüelas.
Gochu: el cerdo.
Hombrín: denominación autóctona en la Asturias central para los bocartes.
Llechi presa: especie de cuajada azucarada, típica antaño de la aldea.
Marañueles: macizas galletas de horno propias de Candás y Luanco, con formas entrelazadas.
Moscancia: variante más o menos fresca de la morcilla, pero que añade sebo de ternera o de cordero. Típica de las cuencas mineras, para potes y cocidos, el parentesco, al menos nominal, con la bustkanza vasca parece claro.
Ñocla: también, aunque más raro, boroñón. Es el cangrejo o buey de mar, al que los franceses llaman crabe.
Oricios: erizos de mar, con razón muy apreciados en la costa astur, a diferencia de buena parte del resto del litoral español, que se lo pierde.
Pantruque: de la familia de los emberzaos. Típico de Llanes, añade huevo, pero sin berza ni sangre. Se suele incorporar a potes y cocidos. En la zona de Cangas de Onís se conoce como pantrucu al propio emberzao.
Parrocha: sardina pequeña. Cuando es más pequeña aún –la xouba gallega- se denomina parrochina.
Pote: el potaje o cocido más tradicional de Asturias, a base de carne, embutidos, berzas, patatas y fabes. Se denomina pote por el recipiente en que se elaboraba antaño. La fabada probablemente haya salido de un pote que fue depurando ingredientes.
Pixín: el rape, uno de los pescados favoritos de los asturianos.
Tiñosu: nombre con que se conoce al cabracho o rascacio, famoso por su pastel en otras partes de España, pero tradicional el Principado costero en guiso de patatas.
Tortos: pequeñas tortas de maíz doradas en sartén, muy características de la cocina rural de antaño, con especial realce en el oriente de la región. Se suelen comer en compañía de huevos y de picadillo (para chorizos) fritos.
Ventrisca: el vientre o ijada del bonito, también conocido como ventrecha y ventresca. Asada o a la plancha es plato que buscan en verano los mejores amantes del bonito.
Verdinas: pequeñas fabes de tonalidad verdosa y delicado paladar, típicas –aunque escasas- de distintos lugares de Llanes. 20
De repente entre estas cuatro lugubres paredes que me encerraban ,no solo mi cuerpo,sino lo que es peor mi alma y mi espiritu,me puse a pensar.¿Como es posible que haya pasado todos estos años de mi vida pensando obsesionado con el futbol,sin tiempo para vivir?Reflexioné.¡cuantas veces Marcelita,te pude decir que te queria que tus besos y caricias eran mas importantes que todos los partidos y tarjetas rojas del mundo!(¿lo eran?)Si,por supuesto que lo eran;pero mi ego mi necesidad de triunfo y reconocimiento ajeno me impidieron darme cuenta,ver la verdadera naturaleza de las cosas..
Espero que no sea tarde.Que todavia tengamos tiempo de correr por la arena mojandonos los pies en el mar,correr abrazados bajo la lluvia,bajo el sol,con la esperanza que algun dia...... 21
nos demos cuenta de que no por mucho escuchar, alguien alguien habla. Ni que por mucho querer, otro debe querernos. Pero se puede estar ahí y hacer compañía. No es poca cosa
_ Dijo mientras revisaba la lista de la compra, y comprobaba con algarabía el crustaceo origen de las "ñoclas", que siendo palabra tan bella, bien merecía convertirse en un buen plato de marisco.

Si no me hubiese casado con Marta, tal vez ahora no escribiría estas extrañas crónicas sobre futbol o los recetarios de cocina con los que completamos la edición de la revista todas las semanas.
Debería tener valor para acercarme a esa chica nueva, la del culo imponente y la minifalda roja, Laura dicen que se llama. Y parece que además de ser diseñadora expone sus trabajos artísticos. Es preciosa. Intentaré cambiar la crónica de este domingo por la crítica de las exposiciones esta semana. Hablaré con Luis. Dirá que no tengo puta idea de arte, pero tampoco tengo puta idea de futbol y aquí me ves, escribiendo esta maldita historia sobre los líos del equipo.

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Empecé hace poco a recordar los nombres de las cosas que habia estado perdiendo en estos años junto con Marcela. Las palabras se transformaban en relatos, en historias, en textos impresos como pesadillas sobre los ojos. Perdi tiempo. Como si aquella vez que me sacaron de la cancha, me hubieran también sacado del juego de la vida... Nunca más pude volver a entrar a la cancha. Los juegos crecieron, mis amigos también. Pero yo, por alguna oscura razón estaba apartado de los sucesos. Nada me sucedía a mi. Todo les pasaba a los demás... Era tiempo de volver a entrar en la cancha. Con o sin permiso del referí. Tenía que terminar el partido. Mi único partido. El que valió desde siempre la pena... Cruzar la línea y llegar. No importa si gano. Al menos necesito jugar... 23
Para demostrar que estoy vivo y con muchas ganas de ser ovacionado o en el peor de los casos apedreado, manoseado verbalmente o ignorado. Sin embargo tengo miedo, mucho miedo. No sé porqué, pero cada vez que tengo que empezar algo me invade cierto malestar interno, duendes del alma que se inquietan ante lo inevitable y quizás poco trascendente de esta vida, mi pobre vida. Llena de necesidades no tan urgentes como intranscendentes. Quizás eso me pasa. Tengo miedo de ir mas alla de lo previsto. No sé. Algún viento cósmico me lo impide. Aunque eso ... Qué cosa,...si yo no creo en eso del destino...Bah. 24

Tarde fui descubriendo que el fútbol no es para mí ya más, ya cansado de levantar borrachos, para que se crean después en la cancha Maradonas; me fue llevando a la decisión de seguir con mi tennis que en otra oportunidad de mi vida me valió de elogios y entradas a lugares que con el futbol no podría más. 25
y es que "el tennis es de alcurnia". Mi vieja siempre me lo repetía. Todavía puedo escuchar su casi nula voz, esa tarde al regresar del juego, mientras preparaba los raviolis que tanto me gustaban: "nene dejá el fútbol", por qué no seguís los pasos de tu tío Guillermo. El tennis le dio todo en la vida y ahora puede escribir tranquilamente lo que quiere, la gente lo lee, lo conocen. Nene, el fútbol está plagado de vagabundos que en cualquier momento te quiebran y acaban con tu carrera. Lo más triste es que acabarás escribiendo por internet algún parrafo sin importancia como........ 26

Era más que imposible que eso ocurriera, por que la determinación que ponía en las cosas, dejaba fuera de toda duda que llegaría donde quería, y después, donde debiera.

Así que entonces, fue cuando conocí a Laura, y fuimos a ver su exposición. 27
Y ya me encontraba con la raqueta en mi bolsa de tennis; mientras caminaba hacia la cancha mi tío Guillermo desde los balcones del recuerdo me miraba orgulloso, yo estaba alegre como un pájaro en primavera cordobesa. Sin embargo lo inesperado sucedió a pocas cuadras de mi destino.
Era un camión con los característicos hinchas de fútbol, gritando ..¡le vamo a ganar! ¡le vamo a ganar!. sin prestar atención todavía me entretenía la idea del deporte donde uno y nada más que uno, entra al ruedo y el toro es uno mismo, qué sensación me desbordaba el sólo pensar el cambio tan interesante que me dictaba la mente .
Sin embargo una lucha se sostenía en mi entendimiento, los sentidos se debatían en una guerra campal, me recordaba el Baghada Guita, mientras se apoderaba en mí, la barra del camión, y sus gritos de guerra me llevaron al vestuario, y sin querer ya estaba añorando el olor a pata, el noble sudor por la camiseta, el director técnico, sus gritos para que prestemos atención al supuesto plan ganador que le había costado horas de sueño. Vi reflejado un altruismo general en una causa justa con bases deportivas llevadas a la pasión.
Miré mi raqueta en los balcones ya no estaba mi tío Guillermo alentándome, (estaba en la bombonera mirando Boca- River) a los pocos pasos lloré, y, a la vez riéndome como un loco, corrí atrás del camión. 28

El camión corriendo. Alguien detrás, el equipo animando al toro. Y el espectáculo de dos vertientes. El humano y el grotesco. El espejo.
Pasen y vean señores, esto es Internet. El espejo de la porquería que podemos llegar a ser.
Pero esto está explicado mucho mejor en mi libro, por que yo, como Paco Umbral, he venido aquí para hablar de mi libro. ( EnREDados, Recuerdos de Godiva, Nuestros otros) Un mar sin salvavidas, y que se ahogue el que quiera, y entonces es cuando comprendo la belleza del futbol, el tenis, el ajedrez, y me alegro de ser un poco autista, la suerte que tengo gustándome la lectura...

Bonito relato, mañana, seguimos. Me marcho pregutándome quienes serán, no ya las puertas a nuestros espectáculos, sino nuestros partenaires...
¿Si volviera a nacer Vd cometería más errores?, más aún?.
¿ quién es bahagada Guita?

Y es entonces cuando suena un ruido tenebroso, parece que hoy, otro camión anda buscando su pecesito de colores.

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Sin pensar me ayudaron para trepar al camion ,y ya en el., lo primero que vi fue un gordo vendiendo libros ,quede paralizado ante tal sorpresa 30
Todo se estaba complicando demasiado. Al fin y al cabo yo solo queria escribir en "El Deportivo". Había sido mi sueño desde aquel día en que me expulsaron de la cancha mientra a Marcela le atacaba el llanto pensando que nunca más volveria a verme jugar.
Ahora, aqui, en este oscuro camión donde alguien vende palabras de otros, apenas puedo pensar en cuando fue la primera vez que leí un libro. Recuerdo el futbol, el tenis, a Marcela, incluso a Laura ( y eso que no estoy muy seguro de haberla conocido!) pero no puedo ponerle fechas a mi primer libro.
Trato de concentrarme pero el camino tiene demasiados baches y temo que en alguno de ellos la pecera se rompa y se esparzan por el suelo todas mis pesadillas. Como alguien puede vender el pensamiento de los demas? Cada vez entiendo menos. Este hombre se empecina en hacerme participe de los sueños de otros ... acaso no tengo suficiente con los mios?
Marcela. Donde esta Marcela? Necesito que me devuelva la realidad que me ha robado.
Este camión parece desmoronarse poco a poco. Quisiera huir. Tarjeta roja.
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En el camión el trayecto es indefinido. La oscuridad se ve interrumpida depronto por parpadeantes destellos de los semáforos que interrumpen su tránsito.
El hombre habla y habla en extraño dialecto. Apenas entiendo lo que dice,...acierto a encontrar entre los catálogos de pensamientos descatalogados que ofrece como oferta de la semana, un gran abanico de proveedores de servicios de telecomunicaciones. Increíble, me digo, más de doscientos, y ninguno me satisface.

El hombre gordo que vende libros,me tiende amablemente un catálogo sobre cuentos, manuales de autoayuda, y publicaciones deportivas.
Atiendo su sugerencia, mientras doy un vistazo a los cuentos que exhibe la pequeña mesa que hace las veces de mostrador. Recuerdo un palíndromo sobre la ñocla que se quedó desubicado, y veo, una vez más, que el aguante y el privar de voz a otros, suelen ser medidas eficaces para conseguir poder, útimo o primo.
¿ y después de todo, quién busca tener lo que ya tiene? 32
Eso pensé después de pasar esas tres semanas en Corea por aquello del 1er. Torneo Carcelario Internacional de Futbol , planeado por 117 Organizaciones Pro-Derechos Humanos del Presidiario, yo no habría pedido comer un grano más de arroz. Y hay que ver que los primeros tazoncitos de arroz fueron un alivio tras haber pasado esos años en la cárcel a trabajos forzados en la cocina. Laboré bajo las órdenes de aquel viejo cocinero español de quien aprendí, anotando a velocidades inusitadas, ese abigarrado recetario asturiano que, si repaso concienzudamente, no contenía ni un poquito de arroz. Hasta entonces caí en la cuenta (y aun me es difícil pensar) que 1217 presos pasamos más de siete años sin probarlo.
El arroz me sabe desde entonces a la gloria del retorno a las canchas. Aquella mañana de la preselección hasta me quité los zapatos para sentir el pasto, aunque maltrecho, bajo mis pies. Cuando días antes el director del penal, enterado desde siempre de las causas y condiciones de mi ingreso, acudió a mi celda para plantear la negociación de una victoria en el campeonato internacional por una módica reducción de la condena, sentí que la vida me volvía 33
Y es que quién iba a saber que el poder de las grandes trasnacionales patrocinadoras, que a últimas fechas se han vuelto madres de la caridad que se adhieren a las campañas de las asociaciones humanitarias desinteresadamente (a simple condición de aparecer su logotipo al medio tiempo en una cobertura televisiva internacional) iba a conmover los corazones de los Institutos Penales con solo prometer hacerles partícipes de las regalías de la transmisión. 34
El 17 de octubre de 1974 cambió mi vida, había estado toda la noche de guardia en el Pirovano y salía medio muerto cuando al llegar al bar de siempre los camilleros de gastro me invitaron a ir a la cancha de Platense. Aburrido como estaba...mi mujer se había ido con los padres...me animé....creía que todo era una maniobra para irnos de mujeres...horas después no lo podía creer...a mí que no me gusta el fútbol estaba aburriéndome más que antes..cuando de pronto..ta...tan...tan aquel entró a por el hueso, la tarjeta roja brilló en el entresueño de esa tarde cualquiera y se apoderó de mí un intenso paño negro y se juntaron de pronto tres manchas y dos recuerdos: una negra y dos rojas...una de ellas la del niño muerto que quedó en el quirófano y fue al cementerio. 35
Otra la del vestido rojo chillón de aquella joven del departamento de reinserción que vino a buscarme la noche del indulto, y la última, no podía ser de otro modo, la del arroz con tomate que pedí nada más salir de la prisión en aquel restaurante chino en el que fui a cenar con la asistente social, en el que consideraban cuasi delito, servir un arroz tres delicias, acompañado de salsa de tomate. Tras mucho mediar con aquel joven oriental, finalmente accedió a servir el arroz con salsa quechup, si pedía doble ración de gambas. Quiero creer que cuando me derramó el plato sobre los pantalones, lo hizo por haber tropezado con algo, y no por que mi pedido insultaba su cocina como decía unos minutos antes de que más de 1217 granos de arroz impregaran mi ropa, y en menos de siete segundos, se volatilizaran mis ganas de comer y mi añoranza carcelaria de granítico manjar. 36
Entre TODO LO QUE APRENDÍ también hay algo sobre el MEDULOBLASTOMA INFANTIL:

Meduloblastoma infantil

208/00048

Informacion General
Clasificacion Celular
Informacion De Las Etapas
Aspectos Generales De Las Opciones De Tratamiento
Meduloblastoma Infantil No Tratado
Meduloblastoma Infantil Recurrente

Esta informacion es para el uso de los medicos y otros profesionales de la salud. Si usted es un paciente con cancer, su medico puede explicarle como usar
esta informacion en su caso, o usted puede llamar al Servicio de Informacion sobre el Cancer al 1-800-422-6237 (1-800-4-CANCER). Este servicio cuenta
con personal que habla español. El CancerNet tambien proporciona informacion para los pacientes. Para obtener mas detalles, vea el Contenido de
CancerNet. 37
-La verdad es que te ha sentado mal el arroz- dijo la asistente social, -pero nunca pensé que serías tan hipocondríaco. Es imposible que el quechup y el arroz sobre el lino del pantalón, producan cancer.

Y sin más preámbulos, nos dirigimos a su apartamento. 38